ICARE AVEUGLÉ

Bonjour !

Peut-être que les grandes avancées technologiques d’aujourd’hui sont dans la continuité du génie de Dédale. Nous nous souvenons des ailes artificielles qu’il mit au point un jour et qui permirent à Icare de braver le Soleil…

Voici donc, pour vous, un poème qui me semble d’actualité. Il est tiré du recueil « Le Minotaure », qui sera bientôt en ligne.

 

---

 

ICARE AVEUGLÉ

On sait comment Icare escalada l’azur

et tomba dans la mer. Ce fut le premier saut

d’un homme vers le ciel et pourtant l’aventure,

malgré ce qu’elle avait de grand et de nouveau,

a laissé dans l’Histoire une saveur amère.

 

Les siècles ont jugé la folie du héros :

il n’est pas innocent d’imiter les oiseaux

et de rêver monter avec eux dans les airs.

 

Pourtant l’humanité chaque siècle essaya

et construisit des ailes de toile ou de bois,

des ballons et des chars propulsés par des oies,

des caissons contenant des gouttes de rosée

sensés le jour venu rejoindre la nuée,

des vêtements d’écume plus fins que la soie

et que la pleine lune aspire jusqu’aux cieux.

 

Que d’énergie perdue à tenter l’impossible,

à concevoir sans fin des machines terribles

capables d’arracher, ne serait-ce qu’un peu,

les hommes à la Terre. Icare se tenait

debout sur la muraille et regardait en l’air.

 

Avant de s’élancer, il marqua un arrêt

pour contempler son aile et faire une prière.

Mais quel donc est le dieu capable d’exaucer

pareil aveuglement ? Un serpent qu’une faille

échancrée abritait, fit crisser ses écailles

et considéra l’homme achevant de prier :

 

– Ainsi soit-il, dit le reptile en s’approchant.

On parlera longtemps de toi qui a vaincu

la loi de gravité avec entendement.

Il n’est sans doute pas de plus haute vertu

que cette pensée apte à saisir, à figer,

la grâce des oiseaux dans une invention

capable de voler. Ton aile articulée

force terriblement mon admiration.

 

Lorsque l’on est déchu comme moi sur la Terre

d’un rang meilleur sans doute, en tous cas moins austère,

et que l’on sent son âme à l’étroit dans un corps

écrasé par la pierre et rongé par la mort,

on ne peut regarder le vol d’une hirondelle

sans éprouver la nostalgie de l’infini,

quelque chose d’amer comme un sanglot nourri

par le destin sévère au visage cruel.

 

Ton aile est bien jolie. Il semble que tu aies

enfin concrétisé le plus vieux de nos souhaits :

être libre, voler où nous portent nos vœux,

assouvir cette soif d’obtenir toujours mieux.

Les serpents et les hommes regardent le ciel :

lorsque l’on vit au sol, les rêves ont des ailes.

 

Le serpent se taisant vint se mettre au soleil

et sembla méditer dans un demi-sommeil

une pensée confuse en train de se former :

– A quoi rêve un oiseau s’il peut déjà voler ?

Garde-t-il en son cœur cette aspiration

qu’éveille la douleur des choses impossibles ?

Lorsque l’on peut franchir aisément l’horizon,

reste-t-il quelque part un monde inaccessible

offrant par sa limite un espoir stimulant ?

Que peut encor’ souhaiter la plume dans le vent ?

 

En vérité, plus rien ! La satisfaction

se tient à l’antichambre d’un sommeil profond.

Icare, m’entends-tu ? Nous dormions autrefois

et notre quiétude indicible et sans joie

flottait dans l’éternel, et cela décrivait

des cercles dans le ciel. Icare n’entendait

qu’un sifflement lointain et criait « Liberté »

pour se donner courage avant de s’élancer.

 

– Icare, les oiseaux sont moins libres que toi,

ils suivent des désirs qu’ils ne maîtrisent pas

et leurs vœux à leur suite les emportent vite,

plus vite qu’il ne faut pour s’en apercevoir.

Ils planent, supérieurs, incapables d’avoir

sur eux quelque pouvoir. Oui, l’âme dans sa fuite,

quand bien même elle croit à cette illusion,

ne fait que s’enfoncer dans un vide profond,

dépendante à jamais pour se sentir légère

de l’adéquation quelque peu hasardeuse

entre ce qu’offre la nature généreuse

et le désir si difficile à satisfaire.

 

Et le ciel nous aspire dans un puits sans fond.

Telle est la pesanteur qui de l’âme a raison.

S’affranchir de la Terre et de sa gravité

n’offre rien d’autre qu’un semblant de liberté

soumise à l’éternel petit-bonheur-la-chance.

Il n’y aura jamais de progrès sans souffrance

et sans renoncement, jamais de liberté.

 

Icare au bord du vide s’était envolé.

Et le serpent suivit un moment du regard

ce qui bientôt ne fut qu’un tout petit point noir

papillonnant devant le soleil aveuglant.

– Icare s’oubliant dans sa fuite en avant

est tombé vers le haut, murmura-t-il enfin.

Alors, il regagna son trou dans la muraille

sans attendre de voir le petit point soudain

s’embraser et sombrer comme un fétu de paille.

 

G. Lemonde